Ferva a água e coloque as pétalas, o mel e a canela e tampe para abafar. Coe e beba ainda quente. Você ficará irresistível!
Esta é uma confissão de amor: amo a língua portuguesa. Ela não é fácil. Não é maleável. E, como não foi profundamente trabalhada pelo pensamento, a sua tendência é a de não ter sutilezas e de reagir às vezes com um verdadeiro pontapé contra os que temerariamente ousam transformá-la numa linguagem de sentimento e de alerteza. E de amor. A língua portuguesa é um verdadeiro desafio para quem escreve. Sobretudo para quem escreve tirando das coisas e das pessoas a primeira capa de superficialismo.
Às vezes ela reage diante de um pensamento mais complicado. Às vezes se assusta com o imprevisto de uma frase. Eu gosto de manejá-la - como gostava de estar montada num cavalo e guiá-lo pelas rédeas, às vezes lentamente, às vezes a galope.
Eu queria que a língua portuguesa chegasse ao máximo nas minhas mãos. E este desejo todos que escrevem têm. Um Camões e outros iguais não bastaram para nos dar para sempre uma herança de língua já feita. Todos nós que escrevemos estamos fazendo do túmulo do pensamento alguma coisa que lhe dê vida.
Essas dificuldades, nós as temos. Mas não falei do encantamento de lidar com uma língua que não foi aprofundada. O que recebi de herança não me chega.
Se eu fosse muda, e também não pudesse escrever, e me perguntassem a que língua eu queria pertencer, eu diria: inglês, que é preciso e belo. Mas como não nasci muda e pude escrever, tornou-se absolutamente claro para mim que eu queria mesmo era escrever em português. Eu até queda não ter aprendido outras línguas: só para que a minha abordagem do português fosse virgem e límpida.
Mas não me esqueço das minhas verdades e nem dos motivos que me trazem aqui ...
Prometo (re) aparecer em breve,
Bjinhus.
A fila mais parecia um caracol desorientado, não dava para reconhecer onde era o fim. Depois de uns minutos de dúvida, perguntando a todos a minha volta e percebendo aqueles olhares de desdém (como se eu quisesse roubar seus digníssimos lugares na fila), um senhor, com uma carinha muito simpática e me olhando como se eu fosse uma idiota, e acho que até era, indicou-me o tão procurado fim da fila. Acomodei-me, com minha sacola, pastas e livros, ossos do ofício de uma professora não motorizada. Decidi pegar na pasta meu "Manual de desculpas esfarrapadas", novo livro de cabeceira, de fila, de bobeira, enfim, o livro para ser lido na hora que dá. Estava começando a me "inserir" na leitura e senti um catuco no braço, era uma senhora pequenina, menor que eu, acreditem, isso é possível... rs... pediu-me para guardar o seu lugar, pois tinha que resolver algo no balcão. Concordei, afinal que mal me faria essa atitude??? Mal sabia que esse ato se repetiria a cada meio segundo, ora ela me catucava para dizer que estava saindo da fila, ora para dizer que estava voltando à fila. Enfim, preferi guardar o meu livro de qualquer hora na bolsa.
Tentando me distrair, para ver se o tempo passava mais depressa, comecei a prestar atenção aos movimentos e conversas das pessoas, percebi que há vida dentro da morbidez da fila do banco. As pessoas se entregam a conversas mais diversas, é como se fosse um grande divã da estressante rotina urbana, ouvi sobre a crise financeira americana, o preço elevado da cesta básica, o BBB9 ao mesmo tempo que uma mulher contava empolgada a outras o fim do seu casamento, por coincidência ou não, todas as mulheres daquele grupo também tinham estórias de suas tragédias matrimoniais para contar. E elas nem se conheciam antes, quase ninguém estava acompanhado, as companhias surgiram ali, na hora, na tensão do desfecho da fila.
Estava ficando empolgada com aquilo tudo, quando um senhor, de uns 65 anos, eu acho, começou a dar um show a parte na entrada do banco, pois queria pegar a senha para entrar na fila de prioridade. O guarda, que acabara de chegar de seu almoço, explicava-lhe, com toda a paciência do mundo, que a máquina não estava funcionando aquele dia e que ele deveria dirigir-se diretamente ao caixa reservado aos clientes prioritários. Mas isso parecia em vão, o senhor parecia não ouvir o discurso do guarda. De tanto ouvir reclamações, o guarda deu-se por vencido e deixou o senhor pegar a senha. Realizado o seu desejo, o senhor dirigiu-se a fila, imediatamente visualizou o painel apagado, e começou um novo show. Foi até a caixa, gritou com a jovem moça e perguntou por que o painel não acendia, uma vez que ele estava com a senha da prioridade. Era seu direito ter senha. A moça, pacientemente, lhe explicou que o painel estava com defeito e blá blá blá ... a mesma ladainha que fora explicada pelo guarda. O velhinho, não contente, rasgou a senha e fez a maior malcriação. Ficou na fila de cara emburrada. Depois de alguns minutos, finalmente chegou a sua vez de ser atendido (e eu, muito fofoqueiramente, acompanhando tudo... he he he), pediu à caixa para tirar R$12,00, não tinha saldo, reduziu para R$10,00, e nada ... e assim foi .. R$8, R$6, R$5 e nada, nada, nada ... até que pediu R$4,00, mas também não tinha saldo, começou uma nova reclamação, disse que iria diretamente ao caixa eletrônico, pois o banco estava lhe roubando.
